a minha doença é ser português. bipolaridade prática, alguém diria: estar justamente arrumado nesse espaço entre a tristeza e a alegria. das manhãs de sol e a melancolia da chuva, assentamos nos dias como uma luva. gostamos de mar tanto como de terra. e onde haja vida a nossa palavra é a que mais ferra. no fundo só sabemos ser. pois se uns escrevem, outros têm de ler.

a minha doença é existir. autisticamente sensível às coisas que habitamos mas não cabem dentro de nós. até concordamos mas todos sabemos estar sós. e o que no medo há que nos estremece, só o sabe quem dele padece.

porém, falo de mim. este texto não vos pertence.

as saudades de alguém que me peça para ficar: esquecidas. tenho a vida pela garganta (mas já matei suicidas) e ausento-me em hipnoplastias  e catarses. sem saber o que fazer enquanto me ardes.

pensar:

é sempre a perder, algures num beijo. depois que tudo principia. manipulamos as sombras e alguém se arrepia.

a minha doença é a cura. desdita. veneno de fados e rock à mistura. acredita. tenho alma de marinheiro com catarro e sangue de camponês. alguém me arranja um cigarro. outra vez? tenho sempre um maço no carro, pena não ser português.