Primeiro foi o desejo (porque é sempre dele que tudo nasce). Inconsciente e profundo. O silêncio que acompanha os lábios. E horas desprovidas de tempo. Os dedos cambaleantes pelas cordas da guitarra perseguindo o caos numa desordem electrizante de dias. E o abandono do mundo.
Da catarse resta-nos a pele aderente à alma que não é a mesma do princípio. Desde que a porta se fechou para trás e nos perdemos na procura de nós próprios. Nada ousamos senão a descoberta dos abismos. Em mergulhos de fuga ao cair da noite.
Fixamos os olhares para ver de perto, palavras que nos repetem sem serem as nossas. E a viagem começa. Na lentidão dos passos que não avistam destino mas antes o que a passagem detém. Vampiros da ambição ingénua da diferença. Letárgicos trovadores de essências. Assassinos do conformismo e da usura. Nós somos o livro que devemos ter como leitura de cabeceira. Até a loucura nos entorpecer as vozes.
Porque da infância talvez ainda resistam lugares que ditem o batimento cardíaco. Átomos esquecidos entre a colisão dos olhares. Ou a matéria lasciva dos corpos.
Agora em mudos gritos se faz auscultar o que somos. Em fragmentos de sonora abstracção física.
A vida jamais foi o que era.
Aqui nos imortalizamos inacabados diante a paisagem de sons que ausentes de nós permanecem.