tacteio a materialidade das formas que povoam este quarto
para compreender cada objecto.
a persiana corrida prolongando o desejo da noite e os poemas
escritos pela insónia.

a cama tépida
de um corpo que insiste em permanecer.

deambulo neste sonho onde as palavras não existem
e as pedras esperam. animadas por quem passa
e às vezes as olha. homens que desconhecem o seu próprio nome.
nómadas errantes da face escura das suas madrugadas.
a dialogar com as sombras. sem se deterem à beira da estrada.
sôfregos de fim.

e eu já não espero.
acompanhar o tempo à velocidade de horas desprovidas de vida.
regresso a mim como quem se ama. quero adormecer apenas.
para não acordar. sem sequer saber o que é a morte.