sou o insecto de mil patas que tacteiam o lado mais luminoso das sombras. circulam em mim venenos novos. composições químicas e segregações de coisas maiores que me extravasam. frágil condição de ruína ou realidade oculta além das aparências. na precariedade da terra onde se flutua, sem tocar o chão, temendo criar raízes e ter de permanecer.
tenho navios que me desbravam o peito e sulcam na pele e entre os ossos a sua rota. ouço o pranto de marinheiros e o canto de sereias sem braços. tenho horas de sono e séculos de cansaços. onde os sonhos não entram mas roçam o lado de fora. o que sou já aqui não mora. está noutro corpo que morreu ou nunca existiu ou nunca foi meu. e a vida não pára para que se sinta o mundo. e este não gira quando o olhar é profundo, querendo ficar de esgotado, naquilo que sabemos que, por vezes, é errado.
certas coisas existem que uma vez conhecidas se perdem para sempre, em lugares onde tudo se confunde:
mas gosto de como a língua se move fechada entre os lábios a ler poesia. em movimentos perpétuos. e dos olhares que rasgam o horizonte do campo, como pássaros loucos a voar nas primeiras chuvas. gosto de livros inacabados e palavras imperfeitas. de sorrisos tímidos e viagens sem destino nem regresso. gosto do verso, da prosa e da fala. do som dos passos no burburinho aflito das ruas. gosto de coisas cruas, arrancadas do osso. do que se perde e permanece nosso. e de como tudo se conjuga. se sobrepõe e aluga. gosto de tudo e gosto de nada.
e dizem, que um sol nasce diferente a cada madrugada. ou talvez tantos sóis existam quantos corações se esculpem à luz do que lhes falta.
a minha alma é doente. e sei de verdades que não compreendo. como uma dor que se nomeia sem saber ao certo se se imagina ou se sente.
o coração não cabe na gaveta da mesa-de-cabeceira. desarrumei o quarto, desfiz a cama. e ainda assim não vejo quem aqui se esconde. talvez lhe pertencesse mas já não esteja aqui.
o armário entreaberto, com o seu sorriso engomado de camisas brancas, espreita-me. o sangue ainda está quente e no entanto a cama fria. alguém definitivamente o perdeu. tento falar-lhe mas não me responde. ou então também não queira.
afinal, não me espanta: nem todo o amor depois de cair se levanta. e para onde foi o corpo não são precisas palavras mais que as da pila e uns trocos na algibeira.
um ninho de peúgas gastas servir-lhe-ia de morada. mas o coração é velho. de certeza envelheceu entre ruínas. dilatou-se em sonhos. não cabe na gaveta da mesa-de-cabeceira.
que faço com um coração nas mãos enquanto ele apodrece?
é uma pena. às vezes a alma é pequena demais para nos reter. resistimos aos dias mas eles não param de doer. iludimos as horas, as esperas e as demoras. cobrimo-las de sensações e enganos. e outras distracções que não estavam nos planos. para quê? tudo quanto o olhar vê. não chega. a fome que sacia não nos aconchega.
a língua que sente de fundo a textura, perde-se do tempo dessa aventura. há algo que cresce ao anoitecer. trocam-se as vestes, os rostos e o prazer. enquanto uns despem as máscaras de si, outros há que passam por ti. sem saber a razão que os levou ali. tão ingénuos são os que acreditam que atrás do coração, possa existir um lugar que escape à morte e aí voltar.
mas quando o sono ataca. do corpo libertam-se fantasmas de faca. que nos apunhalam as costas. beijam-nos a testa e perguntam: gostas?
a minha doença é ser português. bipolaridade prática, alguém diria: estar justamente arrumado nesse espaço entre a tristeza e a alegria. das manhãs de sol e a melancolia da chuva, assentamos nos dias como uma luva. gostamos de mar tanto como de terra. e onde haja vida a nossa palavra é a que mais ferra. no fundo só sabemos ser. pois se uns escrevem, outros têm de ler.
a minha doença é existir. autisticamente sensível às coisas que habitamos mas não cabem dentro de nós. até concordamos mas todos sabemos estar sós. e o que no medo há que nos estremece, só o sabe quem dele padece.
porém, falo de mim. este texto não vos pertence.
as saudades de alguém que me peça para ficar: esquecidas. tenho a vida pela garganta (mas já matei suicidas) e ausento-me em hipnoplastias e catarses. sem saber o que fazer enquanto me ardes.
pensar:
é sempre a perder, algures num beijo. depois que tudo principia. manipulamos as sombras e alguém se arrepia.
a minha doença é a cura. desdita. veneno de fados e rock à mistura. acredita. tenho alma de marinheiro com catarro e sangue de camponês. alguém me arranja um cigarro. outra vez? tenho sempre um maço no carro, pena não ser português.
que importa o desenho de espaços se aqui já não há quem viva. para deixar a sombra invadir o rosto, atenuar o contorno dos lábios e acentuar a dimensão das palavras molhadas em saliva.
entorpecer as horas em transes de etílicas proporções, danças selvagens e memórias tatuadas no coração da carne exposta. que importa a voz se do outro lado ninguém responde. a noite permanece intacta dentro do sono e a manhã esquece-se de si. a claridade da treva ensina agora aos olhos o movimento do mundo e a fenomenologia das paixões.
que importa que doa o que a verdade transporta. abandonar a casa e provar da terra fecunda a seiva amarga do finalmente acordar. conter as veias pulsantes de acidez prestes a rebentar. que importa o corpo se aos outros de mim nada diz (e aqui não há quem viva). poder revelar o que se a alma existe reclama mas pertence ao olhar. ecos de tempestade, chuva miúda nas artérias, matéria de sonhos, ventos de saudade.
que importa o que fica se o que ficou são resquícios de ser. aqui já não há quem viva. aqui já não está quem mora. o corpo permanece e a alma foi embora.
tantas vezes me disseste tu, que não conheço e nem me conheces, que já não sei mais o que posso ser ou sonhar pretender. todos os meus pensamentos foram vendidos, expostos ao mundo e deixaram de ser meus. e do que fica nada resta. nem mesmo a alegria de algo que partiu porque tinha de ser.
enquanto o gelo não nos quebra os ossos
gastamos no ar sorrisos que não os nossos.
se és tu quem me olha por dentro
ensina-me a razão do descontentamento
mostra-me a luz de uma descoberta
ainda que a rota seja incerta.
enquanto a noite se despe de si
tu sabes que estrelas vieram por ti.
se és tu quem me diz mesmo não dizendo nada
não esperes por mim sentada à chegada
quero antes te ver entre o agora e o depois
sem nenhum de nós saber o que será dos dois.
um dia no qual seremos sem demora
o que havemos guardado em nós até ao fim
não compensa a espera impaciente de agora
e a alma que vai não espera por mim.
corre o dia em desvario ardendo num pavio
e antes que a morte fique para ver
já o amor é o desvio que não impede de doer.
e como posso ser eu algo que se veja
se no fundo de mim apenas sobrou a inveja
de não ter nascido no tempo de outras lutas
mais cedo que todas estas poesias brutas
e combatido a fome de um ego sedento de tudo
até ficar cego de um luto mudo.
como posso eu ser a metáfora, a hipérbole ou qualquer expressão
se a vida continua o seu rumo mas já não enche o coração.
...
já nada tenho para te dar.
a realidade é uma fotografia do nada. uma abstracção.
e para onde quer que guie o olhar
aquilo que vejo contém o trago da ilusão.
